RPs de Constant

Lieu : Place publique de Montpellier, gargote languedocienne
Personnage impliqué : Constant Corteis (appelé Julien Offray à cette époque)
Date : Janvier 1456
Cadre : Dans ce RP, Constant se plie à la peine infligée par l'Église Aristotélicienne lors de son procès de Rome, à savoir faire l'apologie publique de la Sainte Institution...

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Cela faisait désormais un certain temps que Julien s'était vu imposer la tâche de faire l'apologie publique de l'Eglise Aristotélicienne.
Cette contrainte constituait l'essentiel de la condamnation qui avait été la sienne à l'issue de son procès à Rome.

Au départ, Julien était parti sur l'idée de prendre très au sérieux cette petite prédication, il n'avait pas les moyens de soutenir durablement une opposition radicale à l'Eglise, et souhaitait rentrer quelque peu dans le rang pour un certain temps.
De plus, il voyait en cela l'occasion rêvée de s'offrir le luxe d'une facétie cocasse.

De fait, Julien avait une bien piètre estime des capacités intellectuelles des représentants de l'Eglise, encore que le Languedoc soit assez épargné par le phénomène d'inertie mentale de rigueur dans le milieu clérical.
Il avait donc pensé qu'en s'appliquant un brin il parviendrait sans aucun problème à mettre sur pied un prêche beaucoup plus convaincant que les galimatias informes que le curé moyen éructe au nez de ses paroissiens, sans pudeur ni respect pour l'homme en tant qu'animal rationnel, durant la célébration hebdomadaire de l'esclavage intellectuel légitime.

Mais il avait gravement sous estimé un paramètre.
Contrairement à ce qu'il avait récemment affirmé à Monseigneur Kad, il n'était pas un homme de conviction. Entendons par là qu'il avait la sensation de ne jamais prononcer quoique ce soit qui ait une véritable valeur philosophique intrinsèque, raison pour laquelle il n'était pas vraiment capable d'exprimer les convictions qui étaient les siennes.
Julien devait ce trait de caractère à une exigence métaphysique maladive, héritée de son mentor Poitevin, par laquelle il était parvenu à dissoudre les apories de la raison pure dans l'acide de la précision phénoménologique, sans pour autant verser dans le solipsisme démissionnaire.

Il ne pouvait donc en aucun cas faire l'apologie sincère de l'insolence philosophique qu'était cette métaphysique du pauvre.
Il allait devoir se contenter d'une nouvelle démonstration de prolixité verbeuse, un de ces discours dont la rhétorique masque à peine la vacuïté galopante, une de ces gigantesques agglomérations sémantiques auxquelles il prenait un plaisir dont il n'était pas très fier.


Malgré la conscience aigue qu'il avait du fait qu'il s'apprêtait à parler pour ne rien dire, sans même vraiment savoir où il allait diriger ses phrases, il choisit l'endroit le plus exposé pour prononcer son petit discours.
Il se posta donc devant le château de Montpellier, à une heure de grande affluence, à l'endroit où se tiennent traditionnellement les débats politiques entre citoyens du Languedoc.

Il fit en sorte de capter l'attention des personnes présentes en faisant de grands gestes, afin de pouvoir prendre la parole.
Il prit toutefois un soin minutieux à ne pas discerner les personnes qui composeraient son auditoire, car il aimait se sentir seul lorsqu'il élucubrait au radar comme il allait tenter de le faire, et seul l'anonymat d'une foule indistincte lui permettrait de parvenir à négliger la présence concrète de ses auditeurs.


Bien ! Tout d'abord, bonjour à tous !
Vous vous demandez probablement pourquoi je bats frénétiquement des membres supérieurs comme un épouvantail dans le mistral, rassurez vous, je n'ai pas encore définitivement tourné la carte, j'ai simplement une petite annonce à vous faire.
Enfin, ce n'est pas à proprement parler une annonce, mais vous verrez bien.

D'abord, les présentations.
Pour ceux qui ne me connaîtraient pas, je me nomme Julien Offray, je suis actuellement celui qui s'occupe d'une bonne partie de la gestion financière de ce comté.
Je suis bailli, plus précisément. Mais cela n'a aucune espèce d'importance pour ce qui m'amène devant vous en cet instant, je me permettrai donc de ne pas submerger votre attention bienveillante de détails dont l'inutilité serait parfaitement comparable à l'intensité de l'impression de dégénérescence intellectuelle que vous ne manquer sûrement pas de ressentir me concernant.
Je tâcherai donc, nonobstant ma propension maladive à l'épithète inutile et aux développements boursouflés, de vous exprimer clairement l'objet de ma démarche.

Je ne suis donc pas là en tant que bailli, pas de risque que je vous assène avec la malveillance avide du brigand solitaire rôdant dans les bois livides par la pâleur blafarde d'une nuit sans lune dans le but inavouable mais pourtant affiché de détrousser le malheureux passant débonnaire de ses objets, son argent, voire même de sa vie dans les cas les plus tragiques, une litanie de chiffres dont strictement tout le monde se fiche.
Concision, concision !
Tel sera mon maître mot.

Je suis ici pour vous parler de l'Eglise Aristotélicienne.
Avant de commencer, je souhaiterais débuter par une brève parenthèse, durant laquelle je cèderai à la tentation voluptueuse de vous raconter quelque peu ma vie passionnante, dans la mesure où cela vous aidera à saisir ma démarche.

J'ai été il y a peu mis en procès à Rome, en raison d'un regrettable dérapage verbal dont mon habituel penchant pour le calibrage draconien et la construction rationnelle, bien loin des errements inintelligibles des mauvais orateurs victimes de l'illusion que l'improvisation peut être digne d'intérêt, de mes prises de parole n'a pas suffit à me prémunir.

Il se trouve donc que j'ai été condamné à faire l'apologie publique de la Sainte Eglise Aristotélicienne Apostolique et Universelle.
Me voilà donc au pied du mur !

Je pense qu'il est préférable que j'adopte un ordre analytique pour ce petit discours.
L'ordre géométrique, si apte à clarifier les choses dans certains cas, n'aurait que peu d'intérêt ici, je vous livrerai donc le schème fidèle du cheminement intellectuel le long duquel se sont glissées les investigations philosophiques dont je vous livre le bref et modeste résultat.

Mon premier réflexe, à la lecture de cette sentence, a été de penser faire une démonstration de l'existence de Dieu, qui pourrait servir de fondement rationnel à la légitimité des commandements divins.
Je vous le dis sans détour, l'échec fut cinglant...

Cinglant, mais riche d'enseignements !

Je considère que la démonstration purement rationnelle de l'existence de Dieu est impossible.
J'entends par là qu'il est impossible d'établir fermement la nécessaire existence de Dieu au terme d'un raisonnement qui ne laisserait jamais place à la contradiction.

Vous allez me dire : Et l'argument Aristotélicien de l'impossibilité d'une régression à l'infini le long de l'enchaînement causal de l'ontologie dynamique ?
Je le clame sans détour : il est insuffisant !

Je vais vous montrer pourquoi.

Résumons brièvement la teneur de ce raisonnement.
Il s'agit de dire que toute chose semble avoir une cause, mais que répété de manière systématique, cette considération mérite une nuance.
En gros, on ne peut pas imaginer remonter infiniment le long de l'échelle étiologique, il faut s'arrêter !
Il faut donc nécessairement imaginer l'existence d'un être qui soit cause de tout, un être maximum, dont la perfection garantit l'omnipotence et l'omniscience.

Pourquoi ce raisonnement n'est il pas concluant ?
Car il sort du cadre purement rationnel pour s'appuyer sur l'évidence, et donc sur la subjectivité.

Il est donc impossible de réduire un Pyrrhonien au silence sur la base de cet argument, car l'évidence peut être contestée.


Voilà ce qui fut mon problème principal, car cela semblait être un obstacle majeur à la tâche que je m'étais fixé.
J'ai donc du abandonner l'idée d'une démonstration formelle et rationnelle de l'existence de Dieu.

Ce constat m'a laissé désorienté durant quelques jours, jusqu'à ce que je sois frappé par quelque chose.
J'étais en train de chercher une réponse à mon tracas dans les textes sacrés, et mes lectures m'avaient porté vers le petit texte beaucoup trop méconnu qui traite des deux sources de la foi.

Il est fait mention dans ce petit opuscule de deux sources de la foi, qui se complètent : la foi rationnelle et la foi révélée.
Voilà qui m'a tout de suite mis la puce à l'oreille, si j'ose dire !

Car de fait, qu'est ce que la foi révélée sinon une légitimation ontologique de l'évidence ?
Il n'y a pas de raisonnement possible sans un ancrage concret dans l'expérience, et c'est de cette vérité générale et constitutive que se sert Aristote lorsqu'il fait référence à l'évidence.
L'évidence est ce pont métaphysique qui permet de relier l'intellect à la foi.

Comment donc ne pas voir que l'Eglise, dans sa structure même, fondée sur l'unité dans la dualité, me donne la réponse !
Mon projet n'avait tout simplement aucun sens ! Un raisonnement, si loin qu'il aille dans l'abstraction, ne saurait être orphelin d'une foi pure et saine.
Nous avons deux prophètes, Aristote nous a fait découvrir la raison, mais Christos a complété son message en nous faisant sympathiser avec la foi véritable et révélée sans laquelle nulle réflexion n'est complète.

J'avais donc tenté de comprendre les choses en faisant l'économie d'un des deux pôles de la dualité concordante dont les racines de l'Eglise se nourrissent.
C'était absurde, et je suis maintenant guéri de cette prétention.

Le recours à l'évidence, et donc en définitive à la foi, n'est pas une carence, mais une nécessité pour tout raisonnement.
Bien loin d'être la faiblesse qui met la théologie à portée de la critique sceptique, ce recours à la révélation est le point d'Archimède de la théologie, et nul ne peut rien comprendre sans une foi ferme et résolue.

Ne combattons pas les contradicteurs sur le terrain d'un raisonnement privé de sa substantifique moelle, mettons les plutôt en face de l'évidence de la révélation !
Le raisonnement par lui même ne peut être que l'outil magnifique de la réduction de l'espace transcendant qui sépare la généralité du sentiment, par laquelle le saut métaphysique sur lequel se fonde la connaissance est mis à la portée des hommes malades d'une foi rabougrie !

Voilà chers amis ! J'en arrive au terme de mon intervention.
Je vous remercie de l'attention que vous m'avez permis de vous emprunter, j'espère en avoir fait bon usage.



C'était une bonne chose de faite, et Julien était assez satisfait de ce qu'il avait réussi à dire.
Bon... ça lui paraissait complètement absurde du début à la fin, mais il était confiant sur le fait que nul ne le remarquerait.
Les gens croyaient à l'Aristotélisme, voilà qui est bien la porte ouverte à toute les fenêtres de la divagation philosophique !

Il n'avait absolument pas fait attention à la réaction de son auditoire.
Il avait décidé d'adopter un rythme de diction tonique et très rapide, de manière à compenser le caractère monstrueusement alambiqué du fond par une sorte d'idiomatisme immanent d'une forme théâtrale.
Il ne s'attendait pas vraiment à avoir des réactions, il n'avait pas pris la parole pour se faire comprendre, bien au contraire.

Lieu : Une ferme quelque part en Languedoc (pas très important en fait), Gargote Languedocienne
Personnages : Constant Corteis (à cette époque appelé Julien Offray)
Date : Début du mois de Juillet 1456
Cadre : Ce RP marque la fin du séjour de Constant Corteis en Languedoc, il était initialement venu pour récupérer des courriers envoyés par Odoacre au chateau de Calvisson, mais n'a jamais vraiment eu envie de s'y rendre.


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Prologue en forme de poire.







"Je suis venu au monde très jeune dans un temps très vieux."
Erik Satie






Cela faisait maintenant trop longtemps que Julien ne savait pas quoi faire.
Et, nonobstant une endurance à l’inaction peu commune, cette situation commençait à l’agacer quelque peu.

Et pourtant il avait plusieurs choses précises à faire depuis de nombreux jours. Mais il n’en avait pas vraiment l’envie.

Alors il flânait ça et là dans le comté, il tournait autour du pot en attendant de se décider à faire ce à quoi il s’était engagé.

Il ne s’ennuyait pas pourtant. On s’ennuie rarement quand on doit trouver chaque jour un lieu différent où dormir. Le passage de Julien à la tête du comté de Languedoc avait été suffisamment éphémère pour lui assurer un salutaire anonymat auprès du peuple.
En règle générale, Julien parvenait à se faire héberger, n’importe où d’ailleurs. Il suffisait de sympathiser autour d’une boisson quelconque, ce qui n’était jamais bien difficile. D’autant plus qu’il appréciait la conversation des gens du peuple, qui n’était pas beaucoup moins intéressante que les querelles scolastiques ou les arguties politiciennes, et avait le mérite de garder une saine humilité.

Ce soir là, Julien avait réussi à se voir accorder le bénéfice d’une petite chambre, perdue dans le recoin d’une petite fermette mal bâtie. C’était bien là le plus qu’il pouvait espérer et cela lui convenait parfaitement.

Il avait en outre commis une grave erreur, en acceptant de s’accorder à l’enthousiasme franc et sincère que son hôte du jour déployait à vider les verres de boissons alcoolisées en tous genres.
L’ébriété n’avait jamais vraiment posé un problème de conscience insoluble à Julien, mais les choses avaient considérablement évolué depuis Genève.
Et là il avait vraiment trop bu.

Il était allongé sur son lit, les yeux clos. A force de martyriser son esprit rendu fragile par la réception frontale d’une tour de pierre à coups de substances spirituellement corrosives, il en arrivait à ne plus maîtriser ses mouvements, à perdre la force d’inhiber ses gestes.
C’est assez problématique lorsque l’on se trouve dans une pièce remplie d’objets de perception divers et variés, lesquels invitent tous à une multitude d’actions possibles. Sans entrer dans trop de détails, bornons nous à dire que la propension à la migraine carabinée n’y restait pas insensible…

Il restait donc allongé, dans le noir, les yeux clos.
C’était, du reste, l’attitude la plus adaptée à quelqu’un qui avait décidé de dormir...

Acte II : Netzach



"Étrange chose que d'être mère ! Ils ont beau nous faire du mal, nous n'avons pas de haine pour nos enfants."
Sophocle.



Lorsqu'il se réveilla, Julien était étendu sur le dos.
Il ouvrit d'abord les yeux. Il était calme. Il ne se souvenait plus de rien.

Il n'avait rien oublié pourtant, mais il ne se souvenait pas. Il était là, maintenant, absorbé dans un présent moelleux.
Il ne distinguait rien de ce qui l'entourait, et ne cherchait pas à le faire. Il faisait sombre, une opacité chaleureuse, rassurante, maternelle. Cette pénombre moite venait caresser ses yeux comme une faveur.
Il ne se dégageait aucun parfum de l'air tiède qui baignait l'endroit, mais une douce chaleur organique, humaine, à peine perceptible mais vivante, sûre d'elle et s'imposant à chaque recoin comme un fluide bienveillant, une tendre évidence.

Julien ne pensait pas. Il était dans les choses. Dans cette noirceur douillette, dans cette tiédeur sucrée.
Il se sentait comme dans un doux matin, après une nuit d'amour, lorsque l'on ne se sent plus vivre, lorsque l'on vit seulement, avec ce délicieux abandon de soi dont profitent les gens heureux.
Il sentait son coeur battre à l'endroit, vers l'extérieur. Chaque battement de sa vie se perdait au dehors de lui, s'insérait dans ce milieu compatissant , absorbant même.
Julien ne se sentait plus de corps, il vivait partout où son regard pouvait se poser. Cela ne changeait pas grand chose au final, car il ne voyait rien, mais il avait à présent un corps ouvert.
Il était solidaire du monde, de ce petit monde simple qui s'offrait à lui sans pudeur.

Il resta ainsi un moment, jusqu'à ce qu'il s'épuise. L'homme ne reste jamais heureux bien longtemps, il se réintègre vite, retombe en lui par paresse.
Julien avait tarie sa force d'être heureux.

Jusqu'à présent, le silence avait régné sans partage. Ce fut une cascade de rires clairs qui vinrent perler à ses oreilles comme les notes d'une gamme descendante qui sortit Julien de sa béatitude.
Il s'assit, et scruta l'entourage. Ses yeux avaient eu le temps de s'habituer à l'obscurité, et il y voyait désormais tout à fait clair.
Il était installé sur un sol couvert d'une épaisse couche de mousse. Il ne distinguait pas de murs, ni de plafond.

Il finit par se mettre debout, au prix d'un immense effort. Il pouvait apercevoir au loin un filet de lumière, qui semblait marquer une sortie. C'est de là que s'écoulaient les rires qui l'avaient intrigué.
Il se dirigea lentement vers cette source de clarté.

Il arriva finalement dans une grande salle claire, très différente de la précédente. Il ne discernait aucun plafond, mais les murs en revanche, étaient visibles. C'était d'ailleurs plus un large couloir qu'une salle. Il planait toujours cette délicate chaleur, et les rires résonnaient ici en une myriade d'échos.
Les murs offraient une surface irrégulière, faite de larges surfaces lisses entrecoupées d'angles. Julien avait beau tenter de prendre du recul, il ne voyait pas se dessiner le schème d'une figure géométrique quelconque.

Julien fut assez vite intrigué par la surface de ces murs, il s'approcha pour les scruter de plus près.
Cela ressemblait à de la roche polie, mais son aspect était étrange, à tel point que Julien ne put s'empêcher de passer sa main dessus.
A peine Julien eut il effleuré la pierre que celle ci devint translucide. Il en fut pour le moins surpris, et se pencha en arrière pour regarder la transparence s'irradier dans toute la pièce, sur chaque face des parois opposées.
Il ne retira pas sa main toutefois, il la gardait posée, du bout des doigts, sur la roche cristalline. Elle se reflétait à présent dans le miroir de pierre. Les cinq doigts qu'il pressait encore sur la roche se prolongeaient de l'autre côté en une autre main. Mais cette main était différente. Plus petite, plus frêle, elle écartait ses doigts courts avec une abnégation candide pour satisfaire à son devoir de reflet.

C'était la main d'une jeune fille. Julien pouvait la voir à présent.
Elle était jeune. Elle était jolie.

Elle était vêtue d'une robe simple. Tout aurait paru simple sur elle, son corps entier resplendissait d'une élégance divine sur laquelle tout n'était qu'anecdote.
Ses longs cheveux châtains glissaient négligemment le long de ses épaules et de son dos, elle ne semblait pas s'en soucier. Elle n'en avait pas besoin. Elle avait l'assurance insolente des femmes belles que rien ne peut rendre laides.
Elle était, telle que Julien la voyait à cet instant, la norme même de la beauté, et ne pouvait rien y faire.

Julien la regardait, il voyait son sourire doux, et buvait son regard tendre. Il aurait voulu s'approcher, se plaquer contre la pierre. Elle en aurait faire de même, il le savait.
Peut être même auraient ils pu vivre là, enfermés tous les deux dans cette pellicule de pierre, dans ce troisième monde qui faisait la rupture entre les leurs.

Mais Julien n'en fit rien. Il ôta délicatement sa main sans réfléchir. Il avait peur.
La jeune fille en fit de même, elle tâchait maladroitement d'épouser les courbes de la trajectoire du geste de l'homme qui lui faisait face.
Pour lui c'était la main gauche, pour elle la droite. Quelle importance ?

Pour la première fois, Julien put lire clairement ce qu'elle avait dans les yeux.
C'était des regrets amers, qu'elle édulcorait par l'éclat chaleureux de son sourire.

Dès lors le charme était rompu, ils étaient de nouveaux seuls avec eux mêmes.
Elle était libre à présent, et il la regardait courir pieds nus dans ce monde qu'il n'avait jamais aperçu avant. Son monde. Elle trottinait dans d'immenses collines verdoyantes avec une grâce aérienne, laissant parfois éclater ce rire délicat qui avait attiré Julien ici.
Souvent encore, elle se retournait vers lui, et le regardait d'un air désolé, avec sur les yeux un courant de nostalgie.

Julien ne se rappelait pas qui était cette fille. Il savait qu'il l'avait connue, mais rien d'autre. Était elle comtesse ou paysanne ? Il l'ignorait. Il ne pouvait plus se souvenir de son nom. Il ne savait plus où il l'avait rencontrée. Ils devaient être jeunes.
Il l'avait aimée seulement, ça il en était sûr. Combien de temps ? Un mois, une semaine, un jour peut être... Suffisamment toujours. Assez pour qu'elle soit encore là.

Il ne pensait à rien, il regardait simplement. Il n'en demandait pas plus pour le moment.
Il détacha d'ailleurs peu à peu son regard de ce tableau, et observa les alentours.
Elles étaient toutes là, sur chaque face des murs. Blondes, brunes, rousses, toutes les filles que Julien avait aimé, ne serait-ce qu'un instant. Elles l'observaient en riant, avec une bienveillance espiègle plantée dans leurs regards. Les unes étaient lourdement vêtues, entourées de robes longues et de draperies raffinées, et l'observaient depuis un intérieur luxueux, d'autres , au contraire, lui apparaissaient simples, bordées de paysages naturels, extérieures, bucoliques. Certaines se montraient nues, simplement, sans pudeur.

Julien ne se souvenait pas de toutes, loin s'en faut, et rare étaient les visages ou les corps sur lesquels il pouvait déposer un nom.
Qu'importe, il était bien. Il se plaisait à être l'objet de leurs attentions lointaines, et à leur rendre avec avarice, comme le visiteur d'un musée intime : lui seul pouvait détourner son regard. Il déambulait lentement en tournant autour de lui même pour ne rien manquer de cette exposition de souvenirs.
Il ne se sentait plus seul, il avait leurs yeux pour compagnie, il ne souhaitait pas plus.
Il oubliait que même le meilleur funambule ne peut danser sur un regard.

Un sentiment de plénitude l'avait à présent complètement envahi. Il était ivre, comme drogué au parfum de ce passé fleuri.
Il se réveilla enfin, lorsqu'au terme d'une énième rotation curieuse il tomba nez à nez avec son propre reflet, froidement imprimé sur la façade de roc. Il tendit encore la main, mais c'est la sienne qu'il trouva.
Il regarda alors en arrière, peu importe, il referait en arrière ce périple galant ! Il le recommencerait ensuite, et se perdrait à son fil comme dans un cercle vertueux.

Mais non, tout avait changé. Il n'y avait plus que lui à présent. Chaque face de pierre lui renvoyait sa propre image, perdue dans un monde absurdes de miroirs enchâssés.
Il avait froid, la douce tiédeur de l'air semblait être morte en même temps que les reflets de femmes, l'air était sec, il planait un parfum âcre d'occasions perdues, de rendez vous manqués.
Julien ne voulait pas se voir, il courut en avant, le long de ce couloir inquisiteur qui scandait son visage apeuré.

Il finit par sortir, et pénétra dans une grande pièce au sol vitreux. Il fit quelques pas, et se laissa surprendre.
Le sol était glissant, et bien que la pente soit douce, Julien ne trouvait plus d'appuis.
Il tomba, sans parvenir à se relever; et dériva lentement sur ce sol lisse sur lequel rien ne pouvait s'accrocher.

Julien ne se débattit pas longtemps, il n'en avait pas la force. Il se laissa porter. Allongé sur le dos, il tâchait de recréer ce couloir d'yeux et de rires...

Te voilà enfin, mon enfant.

Ce fut une voix forte, douce mais puissante, qui le tira de sa rêverie. Il connaissait trop bien cette voix, une voix de femme encore.
Il se redressa pour se tenir assis. Il pouvait la voir, elle était là, assise sur un muret de pierre qui fendait le sol, et vers lequel sa glissade inexorable l'entraînait à coup sûr.

Viens me rejoindre, tu as laissé passer ta chance ici.

La voix était douce, sincère, rassurante et pleine de compassion. Julien reconnut tout de suite cette femme, qui lui avait donné la vie.
Que lui voulait elle ? Quelle dégradante promiscuité se trouverait-elle restaurée au terme de cette descente aux enfers ? Quelle dégueulasserie grasse et suintante devrait il encore boire jusqu'à la lie si elle le reprenait ?

N'aies pas peur, mon petit, je serai là pour m'occuper de toi, pour te tenir au chaud.

Julien était à présent en proie à une crise de panique aigue, il ne voulait pas la rejoindre. Il ne haïssait personne à part elle. Il valait mieux mourir que de reformer encore une seconde cet être impudique et absurde, ces deux vies en un corps. Non, il ne s'anéantirait pas deux fois en elle !
Il s'était retourné sur le ventre, il grattait ses ongles sur le sol, il y râpait ses dents, même, en vain, car rien n'aurait su attendre, ou émouvoir ce parterre neutre, fade et poli jusqu'à l'exubérance, qui ne rendait aucune résistance sur laquelle s'appuyer.
Julien voulait rejoindre le couloir, il avait compris à présent. Oui, il toucherait la pierre, n'importe quelle face, n'importe quel monde, n'importe quelle femme. Il se plaquerait contre la paroi, et s'abolirait dans ce monde nouveau qui s'ouvrirait à lui, à eux, et ensemble, ils grossiraient cette surface, frontière de mondes, du relief orgueilleux d'un nouvel univers qu'ils marqueraient du sceau indomptable de leurs libertés consonantes.

Mais tous ces espoirs étaient vains. Il ne pouvait rien faire. Il coulait vers sa mère comme on s'embourbe dans un marécage.

Ne t'en fais pas, mon fils, tout sera bientôt fini.

La voix était calme, douce, dévouée, et bientôt, Julien toucha le muret du pied.

Lieu : Sur la route entre le Languedoc et Albi, Gargote d'Armagnac
Personnages impliqués : Constant Corteis
Date : Fin juillet 1456, environ
Cadre : Ce RP fait le lien entre l'épisode de la prosopopée et celui de la tour d'astrologie (le premier et le dernier posts sont perdus, ainsi que ceux d'Odoacre). Nous n'avons plus non plus le titre exact du topic, qui rassemblait beaucoup d'intervenants, bien que Constant, lui, reste seul.
En gros, Constant est sur la route depuis le Languedoc pour aller rejoindre Wiatt à Albi, il s'est arrêté à Lodève pour passer une nuit au bordel en compagnie de sa fausse épouse (le RP a été coupé par le nouveau forum, ainsi que l'accès aux posts). Il termine à Villefranche, où il se fait assommer dans son sommeil et enlever par Odoacre.
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[Entre Millau et Rodez]

Constant marchait à présent depuis plusieurs heures, entre Millau et Rodez.
Il faisait chaud.

Il était parti tôt le matin, en hâte visiblement. Pressé d'en finir avec une nuit trop curieuse.
Il ne pensait pas, il marchait simplement. Il courait après le privilège des marcheurs qui peuvent refouler les sentiments trop lourds, trop patauds pour les suivre, les remords suintants, les gras soucis, les fantasmes refoulés revenant frapper aux portes de l'esprit pour réclamer de vivre, les tracas adipeux qui pèsent sur les consciences, les vérités de poix, les évidences visqueuses que l'on met en cabane comme un enfant indolent qu'on enverrait au coin, les afflictions d'hier, desséchées comme des spectres, comme un fluide ténu, un être en fil de fer, fragile et sans sève, sans corps, épaisseur, sans densité ni poids, sans un poil de pudeur dans son horrible voix hurlant à la mort comme un loup affamé, à l'affût d'une fissure, une brèche à combler, pour sortir, enfin, éclatant au visage de son auteur, son père, son sujet à la fois, dans un râle inaudible, une détresse en sourdine attaquée par la rouille, par la morsure avide de la roue du destin, qui nous pousse vers l'oubli, la désertion de soi .
L'homme qui marche a toujours un mètre d'avance sur sa conscience.

Et aujourd'hui, Constant avait besoin de cette distance à soi, de ce tampon d'espace, de ce buvard de vide dans lequel s'imbiberont les remous de son âme.

Il le savait, d'ailleurs. Il s'y attendait depuis quelques jours, diantre !
Un rêve ne vient jamais seul. Au contraire, il s'installe, se répand, se déverse en l'esprit. Il pond, même.
Des embryons, des larves, des oeufs mous, palpitants, crépitants d'une vie haïssable, obstinément déterminés à vivre bien que personne ne veuille d'eux.
Et un beau jour, les embryons s'épanouissent, les oeufs éclosent, et les larves dégénèrent en incurables bubons noématiques transpirant leurs idiomes en vapeur de discours, en champignons d'idées ventousant leur chair flasque au fumier d'un esprit mal réglé, en furoncles des âmes purulents d'un pus moite de sens.
Et les rêves affleurent. Ils font mal, souvent.

Constant était parasité en ces instants. Il sentait s'agiter cette vie grouillante, comme un bouillonnement d'âme, comme une poignée d'asticots, de ténias spiritophages.
Il n'était plus tout seul. Le rêve était là.

Il était venu la nuit précédente.

Constant était épuisé à présent. Le soleil tapait dur, et son rythme avait été soutenu jusqu'à présent.
Il devait se reposer.

Il trouva un coin d'ombre, au bord de la route, au pied d'un arbre. Il s'allongea ici.

Il ne dormira pas, ô que non ! Trop dangereux.
Mais il pensait à présent. Il n'y pouvait plus rien.

Il le revoyait, ce rêve. Il la revoyait, cette fille qu'il avait rencontrée auparavant, en d'étranges circonstances.

Il se revoyait, lui même, crucifié.
Il ne souffrait pas pourtant. Il scrutait les alentours, dressé sur son socle de bois au sommet d'une colline. Il n'y avait rien à voir si ce n'était, à perte de vue, un immense champ de coquelicots.
Et elle, bien sûr. Cette jeune fille aux cheveux longs, qui courait, sautillante et pieds nus autour de lui.
Elle était toujours aussi jolie, dans sa fraîcheur géorgique et sa gaieté infantile. Elle lui parlait de sa voix douce, en trottinant autour de lui, laissant parfois échapper une perle de rire, ou un regard timide :

Je t'aime tellement, tu sais !
Je voudrais être toujours là avec toi !

Elle rougit à cet instant, et dessina de ses lèvres un petit sourire malicieux.

Comme c'est sot, ce que je dis !

Elle laissa échapper un petit rire délicat et fragile, comme un gloussement élégant.

Quelle camouflet quand même !
Je regrette de voir que je m'absorbe si bien en des mots si banals...

Après tout, peut-être suis-je tout simplement bête... Tu le penses, dis-moi ?

Constant ne pouvait pas répondre. Plus le moindre filet d'air ne passait dans ses poumons compressés par l'étirement de son corps.

Je fais des efforts pourtant...
Il me semble qu'à tout prendre, c'est bien l'esprit qui compte. C'est par lui que je voudrais te plaire...

La jeune fille cavalait toujours dans l'herbe, sifflotant chantonnant entre deux paroles.
Elle cueillait des coquelicots à présent.

Tu te souviens de la caverne de pierre ? Nous nous sommes effleurés alors, au coeur des montagnes, au sommet des collines. Mais ce fut si bref...

Crois tu qu'un jour nous pourrons faire mieux ?

La jeune fille était maintenant dans son dos, et Constant ne pouvait plus la regarder. Elle devait rougir encore. Comme elle devait être belle, aussi rouge que ses fleurs.

Je l'espère pour ma part. Je me prends à rêver, parfois, qu'un jour nous nous réunirons.
Pourquoi ne pas nous embrasser dans un champ de coquelicots ?

La jeune fille réapparut alors, elle tenait un bouquet de fleurs, qu'elle tendait vers lui :

Tiens, c'est pour toi !
J'ai longtemps cherché, tu sais, comment faire pour cueillir ces fleurs si fragiles. Elles sont si belles, mais elles meurent si vite. Comme un amour sincère, pensais-je !
Mais en réalité il existe un moyen de les rendre pérennes. Il faut les cautériser un peu, et la sève ne goutte plus.

Je voudrais brûler mon coeur, moi aussi. Comme ça mon amour pour toi resterait bien au chaud pour toujours. C'est possible je pense !

La jeune fille était à présent assise sur un muret de pierre, elle semblait attendre. Non pas une personne, car il était évident que personne ne viendrait, mais un destin capricieux. Elle parlait encore, en regardant le ciel :

J'ai peur, tu sais.
Parfois, je pense qu'il vaudrait mieux mourir.

Mais attention, il n'y a rien chez moi des fades désespérances de l'amante éconduite ! Laissons les sentiments grossiers aux poètes populaires.
Je ne crains pas d'être séparée de toi. Je t'ai aimé presque sans te connaître, et je puis continuer !
J'ai juste peur de ne plus t'aimer un jour. J'ai gravé mon amour dans le marbre, pourtant ! Mais même la pierre s'érode. Je les vois comme ingérences d'une étrangère à moi, les pensées désincarnées que je nourrirai peut être, étant devenue femme, envers l'amour vaincu qui m'unissait à toi.
Mais j'ai du caractère, sais-tu ! Et je ne laisserai pas mes avatars en puissance, et le temps dictateur qui les engendre triompher de ma volonté.
Penses y.. Quoi de plus triste que de penser qu'à présent je t'aime, sans ambages ni pudeur, et qu'un jour, peut-être, je t'aurai oublié, et apprendrai ta mort sans une larme dans les yeux ?

Non ! Cela ne sera pas ! Je ne laisserai pas mourir mon amour. Je mourrai moi, plutôt !
Je me tuerai de bon coeur pour qu'il vive éternellement. Je rendrai le script de ma vie à la postérité, car c'est ainsi que je veux que l'on me retienne, amoureuse et dévouée.

Il m'arrive souvent d'y penser, et de prendre la résolution d'entériner mon amour pour toi d'un suicide exalté. Je voudrais tant lui offrir cette patente d'éternité, je souhaiterais si fort que la cire encore chaude et informe d'un avenir que je hais déjà puisse se voir écrasée, matée par le sceau définitif qui cachettera enfin la valeur officielle à jamais de mon statut d'amoureuse.

Mais, hélas, j'ai toujours été faible, et ai toujours pris la fuite au moment de faire l'ultime geste.
Je me revois, hésitante, caressant mon cou nu de la froideur d'une lame. Je n'ai jamais osé, encore, l'enfoncer dans mes chairs, et couper ce fil de vie que l'on tire malgré moi vers des cieux inconnus.
Peut-être est-ce la peur de la morsure du fer ?
Il me semble que non pourtant.

Car cet acte devrait être une fête ! Je devrais me ramasser, me compresser en un acte unique, ultime, définitif. Je ne serais alors plus que cette volonté de mort qui se projette en toi. Quel ravissement sera-ce, lorsque, sur le fil du rasoir, perchée sur cet instant indicible durant lequel je serai vivante et morte, cette frontière impalpable qui séparera ma mort de ma vie, je pourrai enfin être en osmose avec toi.
Et la douleur, qu'importe ! Elle sera un plaisir, un délice raffiné, une ivresse érotique, l'expression écorchée de l'amour qui me ronge !

Oh, mon amour, je te promets qu'un jour je serai forte, suffisamment pour m'anéantir, m'annihiler, m'abolir, enfin, pour que vive mon amour, autonome, autarcique.
Je mourrai, je le jure, dans l'accouchement provoqué de ce chef d'œuvre à maturité, qui volera désormais de ses ailes infinies dans le ciel éternel !


La jeune fille s'arrêtait ainsi, et le rêve avec elle.
Constant s'était réveillé à l'aube. Il avait pris la route ensuite, rapidement.

Il ne connaissait toujours pas le nom de la jeune fille.

Il se reposa quelques instants, juste ce qu'il fallait, et se remit en route.
Il arriverait à Rodez, bientôt.

[Hummmm... Quelque part entre Alger et Stockholm, à vue de nez]

Ce qui est amusant dans l'histoire qui va suivre, c'est que tout avait bien commencé. Enfin, à condition de décaler le commencement à la journée précédente, ce qui peut, et probablement à juste titre même, paraître symptomatique d'une certaine paresse analytique peu avouable, voire même d'un désœuvrement cosmologique radicalement condamnable (sans aller toutefois, comme se le permettent certains, jusqu'à évoquer l'idée hardie de "tendance maniaco-dépressive au déni nihilo-originel, ce qui paraît tout de même un peu fort), mais qui, en l'occurrence, nous arrange.

Tout avait bien commencé, donc (voir plus haut).
Constant était arrivé à Rodez, le jour d'avant, comme prévu. Il avait même pu se balader dans la ville et, comble du luxe, apogée extatique de la volupté, sommet transcendantal de la béatitude, il avait réussit à ne pas prêter attention une seule fois au fait qu'il se trouvait dans le diocèse placé sous la responsabilité d'Odoacre de Corinthe.

Il avait bien dormi, même. Sans rêves. Il s'était levé de bon matin, guilleret, et avait repris la route avec un entrain juvénile.

Et paf ! Comme par hasard, c'était aujourd'hui qu'il s'était perdu.
Il faut dire que c'était trop beau.

Par chance, Constant n'eut pas trop le temps de se rendre compte de la mocheté de l'existence humaine, ni même la lucidité de regarder en face la cruauté sans borne de la vie sur terre, laquelle venait de le frapper lâchement en plein vol.
Il était bien paumé, là...

Il put d'ailleurs constater, avec un début d'amusement contrasté par les prérogatives impérieuses d'un instinct de survie aux aguets, que la tendance qu'on les paysages à se ressembler entre eux avait une assez fâcheuse tendance à croître de manière quasi-exponentielle en fonction de l'intensité du sentiment d'égarement éprouvé par le sujet référant.
Parce que bon, il avait déjà passé la nuit dehors, en rase campagne. Il pouvait donc le refaire. Cela faisait partie des choses dont on sort généralement vivant. Généralement...

Autant éviter, donc, ce genre de risques inutiles.
Après tout, il avait bien toujours obstinément refusé d'apprendre à se battre, ce qui n'a rien à voir, mais quand même.

Bref, l'essentiel était, pour le moment, de continuer tout droit.
C'est comme ça que Constant faisait toujours quand il était perdu.
Parce que contrairement, à ce que disaient ces ignares de Grecs, et Aristote le premier, le cercle, pour le promeneur, c'est quand même une vraie saloperie !
Tout droit, tout droit, tout droit ! Là était son salut.

Il marcha donc. Longtemps. Il finit d'ailleurs, et ce non sans une pointe d'amertume, par constater que son espoir d'arriver à bon port allait s'amenuisant. Il faut dire que l'heure avançait.

Mais bon, c'était quand même très contrariant tout ça !
D'habitude il avait quelqu'un qui venait le chercher !

La dernière fois il n'avait eu qu'à s'allonger dans un coin, à l'ombre bien sûr, pleurer un peu (pour le côté tragique de la mise en scène) et surtout adresser une flopée de prières à Sainte Wiatt, patronne en devenir des guides de campagne.
Mais là ça semblait mal barré, et il n'était pas assez fou pour tenter le coup.
D'autant plus qu'il avait depuis peu une réputation de héros à tenir auprès de la dame...

Suffit. Il marchait donc, vaillant, cheveux au vent et l'âme en rut, comme un aventurier intrépide, explorateur du désert sur une route balisé.

Il voulu siffloter, pour se donner l'air serein du badaud débonnaire, mais rien ne lui vint d'adapté. Une vieille comptine d'enfance, simplement.
Ça n'allait pas du tout ! Même que, s'il en avait eu le toupet, il aurait composé sur le champ le thème d'Indiana Jones, pour souligner dignement ses pérégrinations démentielles et héroïques de baroudeur indomptable dans la jungle hostile et sauvage des sentiers rouergats.
Pas de bol, il rencontra quelqu'un. John Williams pouvait enfin souffler.

Le quelqu'un en question était déposé sur une petite cariole. Il avait furieusement l'air d'un marchand (oui, parce qu'on peut avoir furieusement l'air d'un marchand, même si c'est pas facile).
Il prenait la route en sens inverse.

Constant se mit en travers du chemin, en tâchant de prendre un air avenant.
Ce que ne fit pas le bonhomme (pour l'air avenant, s'entend).
Bien malgré lui d'ailleurs, car il semblait cordial. Mais comment dire...
Il s'agissait d'une sorte de mélange de Lorgol et de la mère Pouyss...

Mais Constant, n'écoutant que son courage, surmonta son appréhension avec dignité.

Il apostropha une première fois :

Bonjour mon bon !

Réplique d'une intensité mélodramatique dont l'homme en question ne put visiblement pas se faire une idée précise. En effet, il semblait être un peu dur de la feuille, et Constant dut attendre qu'il soit arrêté et à portée d'oreille.

Il apostropha derechef :

Bonjour, mon bon !

Oui, Constant avait opté pour la répétition fidèle.
L'homme répondit avec un air farouche :

Bonjour, sieur, que puis je faire pour vous ?
Vous n'êtes pas un brigand j'espère !

Bon, première contrainte : l'homme parlait occitan*
Constant détestait l'occitan. C'était ringard**
Il fallait répondre toutefois, en priant pour que l'homme comprenne les langages civilisés :

Un brigand ? Sac à papier,ô que non !
Je me rapproche nettement plus du type "voyageur égaré", vous savez, le genre de ceux qui partent un beau matin avec l'insouciance candide des enfants encore bercés par la naïveté bucolique des prairies verdoyantes d'une enfance...

Heu.... Visiblement Constant s'égarait.
Heureusement pour lui, le visage écarlate de Bertomieu, le cerbère fou qui avait failli l'embrocher lorsqu'il s'était adonné à la logorrhées comme à présent devant les grilles du château de Calvisson, lui apparut en flash.
Mieux valait se calmer, donc, car cette fois ci, sa nièce ne viendrait pas lui sauver la vie en faisant montrer patte blanche au molosse enragé.
Encore une sur qui on ne pouvait pas compter, d'ailleurs ! Toutes les mêmes, tiens.
Bref, il changea de stratégie marketing, et passa à une communication plus dépouillée :

Heuuu... oui, bon. Je me nomme Constant Corteis, et je suis égaré, tout simplement.
Je devais me rendre à Villefranche de Rouergue, vous pouvez m'indiquer le chemin ?

Là dessus le marchand éclata de rire.

Ben vous allez pas dans le bon sens, l'ami !
Villefranche c'est par là !

L'homme montrait le chemin que Constant venait de prendre, à l'envers visiblement...
La situation était d'ailleurs un brin humiliante...

Mais il se fait tard dites donc ! Vous devriez monter si vous voulez être arrivé avant la nuit !
J'y vais, moi, à Villefranche, je vous fais une petite place ?

Il y a des moments où l'homme doit savoir mépriser douloureusement son orgueil. Constant accepta donc, et grimpa à côté de l'homme qui riait encore bruyamment de ce qu'il venait d'entendre.

- Merci à vous, vous êtes bien aimable...

- Pensez vous ! Vous ne me gênez pas ! C'est pas bien marrant de faire la route tout seul, au moins j'aurai un peu de compagnie à présent ! Je préfère ça vous savez, on finirait dingue sinon...

Oui... Visiblement l'homme préférait la compagnie... Et le faisait savoir avec un entrain explicite...
Il ne semblait d'ailleurs pas s'apercevoir que Julien ne pigeait quasiment pas un broc de ce qu'il entendait. Parce que bon, comprendre l'occitan, ça allait. Mais s'efforcer de comprendre l'occitan alors qu'il savait pertinemment qu'il n'aurait strictement rien à secouer de ce qu'il allait entendre... C'était bien autre chose.

Et puis, je vais vous dire mon bon monsieur... comment c'est votre nom déjà ? V'la que j'ai oublié, bref, je préfère vous avoir avec moi, vous m'avez l'air jeune et robuste, ça pourra faire douter les malandrins. C'est qu'y en a de plus en plus de ces saloperies là vous savez ! Bientôt on pourra plus faire le moindre trajet sans escorte. Remarquez, moi je m'en ficherait bien, tiens ! J'compte pas faire ça encore ben longtemps ! La route, la route ! Ça vous fiche en l'air un bonhomme que j'vous dis !

L'homme était lancé sur pilotage verbal automatique. Et il y resta un bon moment.
Constant n'écoutait strictement rien, il se contentait d'acquiescer vaguement de temps en temps en regardant le paysage.
Tout allait bien d'ailleurs. Il avait grandit entouré de femmes, il savait ce que ça voulait dire que de se taire et de faire semblant d'écouter quelqu'un parler. Mais, à un moment, il se trouva que l'homme devint silencieux.
Constant se tourna alors vers lui pour vérifier que tout allait bien, et déduit de l'air curieux avec lequel ce dernier le dévisageait que le bon marchand attendait probablement une réaction...

Moment épineux... Mais Constant était rôdé.

Il prit son air le plus puissamment inspiré, avec frottement de menton et plissement de sourcil :

Hmmmm... Et l'ontologie dans tout ça ?

Le coup avait fait mouche, l'homme était déstabilisé.
Vite, il fallait conclure l'assaut.

Non mais parce que bon, on rigole on rigole, très bien, mais à un moment donné il faut quand même que quelqu'un s'occupe du problème de l'incommensurabilité structurelle de l'analyse systémique du méta-contexte ! Je veux bien qu'on ergote, qu'on glose, qu'on argumente, qu'on soliloque à tout va sur l'herméneutique formelle des valeurs axiomatico-déductives, bien qu'à tout prendre, l'étiologie comparée des conditions inhérentes aux devenirs métaphysiques des entéléchies premières me semble être un leurre, mais il ne me semble pas envisageable une seule minute que l'on puisse passer à côté des véritables problèmes fondamentaux que pose l'exégèse minutieuse des conditions réelles de la métensomatose chez les auteurs anciens sans une once de lucidité intellectuelle !

Non mais ! Quand même !
J'ai pas raison ?

Constant 1 - 0 Le marchand.
Fin du match, emballez c'est pesé, la farce est dans le dindon et les carottes sont cuites.

Le pauvre homme ne put qu'acquiescer silencieusement.
A présent Constant était peinard. Il allait même pouvoir se piquer un petit roupillon en attendant Villefranche.

Comme quoi, la vie n'est pas si nulle !

______________

* Oui, parce qu'en fait, vous allez rire, mais il se trouve que j'avais pas du tout envie de me concasser les pois chiches, comme on dit (si si), à traduire réellement. J'utilise donc cet artifice honteux, et me liquéfie de contrition envers les puristes que cela dérangera. Cela pourra d'ailleurs faire office de début de piste d'explication concernant le côté un brin formel, assez austère, impersonnel, administratif et pour tout dire à mon sens beaucoup trop prosaïque, de la forme du discours de l'intervenant que la vacuité scénaristique de ce post m'oblige à considérer comme le deuxième personnage principal.

** Oui, là en fait je fais ça à dessein, de manière à inverser la tendance offensante de la première attaque implicite envers les puristes des langues d'Oc par une seconde, non moins cinglante, et encore plus gratuite, qui devrait permettre, si mes calculs sont justes (ce qui m'étonnerait quand même un peu) d'annuler la précédente en vertu des lois inoxydables de l'algèbre. C'est contestable comme tentative, j'en suis conscient, mais c'est la seule solution. J'ai pensé un moment introduire une référence au quotient intellectuel du pape Eugène V, de manière à bénéficier des vertus absorbantes du zéro en arithmétique pour faire table rase de mon impudence passée. Mais bon, étant donné que, ne l'oublions pas (0 + 0) ça fait la tête à toto, et que j'avais absolument pas le temps d'intégrer un troisième personnage à l'histoire, j'ai choisi la méthode simple. Merci de votre compréhension.

Lieu : Indéfinissable, Taverne du Royaume
Personnage : Constant Corteis
Date : Début septembre 1456
Cadre : Nouveau forum, nouveau départ...

_______________________


[Castres (comme la Ville) , ou n'importe où d'ailleurs, parce que, comme vous le verrez probablement très vite dès lors que j'aurai fini d'écrire n'importe quoi pour évacuer ma frustration, le côté géographique de cette intervention n'est pas ce que l'on pourrait appeler un paramètre essentiel]

Ah ! Enfin le réveil, Constant commençait à trouver le temps long...*

C'était logique d'ailleurs, puisque bon, cet intervalle de temps séparait un passé dont il ne se souvenait plus vraiment d'un présent qu'il ne reconnaissait pas encore. Fâcheux.

La seule chose dont il était sûr, c'est que rien n'était plus comme avant.
Il avait même du mal à se reconnaître lui même, à tel point que, très vite, une certaine angoisse existentielle vint à sa rencontre et lui dit :

Bonjour ! **

Constant ne sut que répondre.

Je suis Muriel l'angoisse existentielle, je suis là pour me loger un petit peu dans ton esprit pour te pourrir la vie !

Ouais ! Cool, fais comme chez ouate !

Oulà ! Mais qu'est ce que c'était donc que ce dialecte de Zoulous ?
Constant avait parlé sans réfléchir, et n'avait rien compris à ses propres propos !
Visiblement il y avait une certaine erreur de casting. Constant regarda le décor... Non, pourtant, il ne s'était pas trompé de studio.
Il fallait absolument arranger ça, sinon il allait passer pour un débile à chaque conversation !

Il scruta légèrement les environs.***
Personne. Tant mieux !

Il se fixa devant un bout de bois (qui pour tout dire, ressemblait un peu à un manche à balai, pour ceux que ça intéresse), qui était planté dans le sol, juste devant lui et au milieu de nulle part.****

Yo le bâton, ça gaze ??

Rohlalala mais quelle horreur !!!
Il était vrai que parler à un bâton était une situation somme toute assez nouvelle pour Constant, mais il y a des limites.
Il n'avait fait que chuchoter, mais le jeune homme, honteux, observait les alentours d'un œil inquiet afin de s'assurer que personne n'avait pu l'entendre...

Puis, tout à coup, sans aucune raison, Constant eut violemment le hoquet ! *****

Hic lol !

Mais qu'est ce que c'était encore que cette nouvelle mode ??? "Hic lol" ... Mais ça veut rien dire !

Hic mdr !

Au secours !

Hic PTDR !

Ce fut à cet instant, après que Constant ait fini d'employer toute son énergie à survivre à ce hoquet au terme duquel il avait manqué de s'étouffer, que les manifestations insolentes de son diaphragme cessèrent, comme... ben... comme... oui, disons... comme le deus ex machina d'un auteur paresseux qui n'a pas trop envie de se casser la tronche.
Oui voilà, c'est tout à fait ça !

Bon, il fallait se reprendre !
L'odeur fétide du camouflet planait dans l'air avec une assistance de mauvais aloi. Mais Constant n'était pas du genre à se rendre...

Constant résolu de se concentrer sur le contexte.
Après tout, ce dialecte qui jaillissait de ses lèvres péchait surtout par incongruité. Il fallait donc se réinsérer dans le milieu !
Il se concentra sur le monde qui l'entourait, pris une bonne inspiration, et, l'espace d'un instant, se mit à penser très fort à une tarte aux figues (même si ça, c'était pas forcément super essentiel, mais bon..).
Il s'adressa au bout de bois :

Bonjour, noble baston !

Ah ! Voilà qui était plus présentable. Il avait moins l'air de sortir de nulle part à présent. Il continua son exercice.

Comment voust porcter voust aujourd'huist ?

Hummm, étrange...

Bienct j'esperct ! Moist pourct ma parct, je suicts d'humeurct déslicieucse !

Oulàlàlàlà mais ça n'allait pas du tout ! Qu'est ce que c'était que cette manie débile de rajouter des "s" et des "c" à toutes les sauces ! C'était parfaitement ridicule !

Il devait y avoir eu une erreur dans son insertion...
A présent, Constant était complètement paniqué. Désespéré, même. Il était encore plus ridicule que précédemment !

Il se mit à courir, jusqu'à ce qu'il arrive sur la berge d'une rivière. Il agrippa un seau qui traînait là, le remplit, et se le vida sur le crâne.******

Il resta un moment comme ceci, le seau vide planté sur la tête et les cheveux trempés. Il accrocha la hanse sous son menton, et pouvait à présent se coiffer du récipient sans l'aide des mains.
Il fixait le ciel. Bientôt, il ouvrit les lèvres...

O liquide salvateur ! Toi qui me sauve aujourd'hui de l'enfer de la honte, toi qui éteint de ton étreinte humide le feu corrosif d'un ridicule naissant !
Je te sens à présent qui ruisselle sur mon front comme les perles de lait d'un espoir retrouvé aux senteurs de lilas, comme la fumée d'encens qui drague en volute quand elle se presse sur les murs des persiennes d'orient, comme les raisins volés arrachés à la grappe de la vie que l'on presse aujourd'hui au pilon des soleils trop bien promis, comme le cygne éphémère dans la fraîcheur timide des mares d'automne aux paresseux nénuphars, comme la fleur qui se fane pour avoir peur de vivre, comme l'eau, comme l'oubli, comme l'enfance éternelle auréolée de candeur, catafalque d'un ange des profondeurs chthoniennes.

Ah !!! Voilà ! Ça ne voulait rien dire mais ça allait déjà nettement mieux.
Ce n'était pas suffisant toutefois... Et Constant le savait. Il réajusta le seau, et repris le fil de son propos.

Qui suis-je donc à présent dans ce marasme d'âme ? Dans cette tourbe d'existence aux étants éphémères ? Laquelle est-elle mienne, de ces identités diluées en ces purées d'idiomes ? Quel espace idéal me sépare donc de moi ?
Je l'entends encore trop, l'écho désœuvré de mes paroles solitaires ! Elles se fracassent sur les murs imaginaires en l'absence de compagnes, et rebondissent en avatar sucé !
Qu'est elle donc cette vacuité stérile, cette absence, cette imposture noématique, cette aridité d'être ? Ce vide...

Constant ne put pas finir sa phrase. Un mot lui restait en travers de la gorge.
Il persista :

Ce vide.... Ce vide... on.... Ce vide on...
On... Onto... Ce vide onto...

Et tout à coup vint la délivrance, et Constant hurla de toute sa voix, comme un hurlement de victoire ou un râle d'orgasme :

Ontologique !


Et voilà ! Tout allait mieux maintenant.
Constant était de retour, et s'était à présent réapproprié son identité sémantique.
Il allait à présent pouvoir reprendre le cours d'une vie intelligible, et n'allait pas s'en priver !
_____

* Oui bon là vous allez me dire que c'est débile parce qu'à partir du moment où j'introduis la notion de réveil, il est nécessaire qu'elle soit précédé d'un épisode de sommeil, à partir duquel on conclut nécessairement que, en prenant appui sur le côté suspensif du sommeil concernant la conscience, la référence à une impatience de la part du sujet est complètement grotesque.
Vous irez peut-être même jusqu'à dire que je suis un mauvais écrivain à peine honnête qui n'a pas envie de se biner le haricot pour chercher une histoire crédible. Et vous aurez raison ! Au temps pour moi !

** Vous remarquerez la finesse avec laquelle est délicatement souligné le côté trivial de la scène pour renforcer l'immersion du lecteur.

*** Par opposition avec ceux qui scrutent lourdement les environs, donc.

**** Et ne me dites pas que c'est pas possible !

***** Tout ceci ayant pour but de faire entrevoir au lecteur tout l'aspect poignant que peut revêtir le désarroi de l'homme confronté à l'absurde.

****** Oui, bon, je sais...